Georges Brassens

Je me fous de tout ce que j’ai écrit. La seule chose qui m’intéresse est ce que j’écrirai demain.

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Parti avec ses jambes un matin de son enfance, il était rentré sans le soir. Sa mère lui avait passé un savon.

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On avait essayé de marcher au plafond. Mais au plafond, il y avait aussi des chats. Il y en avait même un peu plus que par terre et si l’on se fut avisé de les en chasser, on se serait aperçu sans doute qu’il n’y avait pas de plafond.

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Au réveil, le premier geste consistait à retirer de notre bouche, le ou les chats qui y avaient passé la nuit douillettement. Chez nous, en effet, si l’on déclarait « j’ai un chat dans la gorge », c’était au sens propre que l’on parlait.

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On mit en vente le clou unique, extraordinaire, qui entraînait la ruine des fabricants de clous. On avait, supposons, cent caisses à clouer, on les clouait toutes avec le même clou et ça tenait.

On mit en vente l’avion si rapide qu’il permettait d’être revenu au point de départ avant même d’être parti, avant même d’avoir eu  l’idée de partir.

On mit en vente la pipe dite « Auto-fumeuse », une pipe se fumant toute seule sans qu’on soit obligé de la mettre à la bouche et de la fumer. Il suffisait de la bourrer, puis de l’allumer, et elle se chargeait du reste. Elle grillait son paquet de tabac en trois quarts d’heure.

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Par inadvertance, il lui arrivait de poser sa croupe sur une grammaire. Elle commettait à rebours la confusion de son mari. Il avait pris des grands-mères pour des grammaires ; elle prenait des grammaires pour les grands-mères. Tout rentrait dans l’ordre.

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Comme moi, vous savez encore que si le pays où nous habitons a perdu la guerre, c’est que, par une nuit d’averses, le général en chef des armées territoriales qui ignorait l’identité du seul soldat recelant de la poudre à moineaux dans sa cartouchière fit entrer, pour sauver la poudre, toutes ses armées dans l’utérus de notre amie qu’à la faveur de la distance et de l’obscurité il avait pris pour une grotte. On sut plus tard que cette prétendue poudre à moineaux recelée par ce seul soldat n’était en vérité, et fort heureusement, que de la poudre d’escampette et que ce seul soldat la partagea équitablement avec tous ses compagnons d’armes lesquels perdirent la bataille et gagnèrent notre estime. Mais la tempête approche et nous ne sommes pas ici pour écrire l’histoire.

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La fumée des grammaires empuantissait peu ou prou l’atmosphère vaginale. Baste et jarninoir-de-fumée, à la matrice comme à la matrice. Les grands-mères étaient retombées en enfance. Elles n’allaient pas tarder à se prendre pour des embryons.

On fit la figue à la tempête.

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Bibliographie

- La tour des miracles, éditions 10/18, 1982